1762年的冬天过早地来了。

天空是冷白色，翻卷的浓云无边无际地蔓延，浓雾笼罩了维也纳。红栎树掉光了最后的叶子，连风都带着冰一般的寒刃，吹在人脸上仿佛刀割一样。

维也纳南区的街道有着齐整的石板路面，每一片街心广场四周都有玫瑰一般绽开的房屋与街巷延伸出去，拐角处是灰白色的大理石喷泉。

这原本是精致而优雅的公共建筑，但四面却弥漫着一片不祥的死寂。

街上零零落落，几乎没有什么行人，仅有的人也行色匆匆，用灰黑的大毡帽和厚厚的围巾将自己裹紧，仿佛惧怕着什么一样四处张望，然后如同鬼影一样消失在浓雾之中。

所有人都知道，这是因为冬天到了。

更重要的是，与冬天结伴的死神来了。

“哒，哒，哒”，缓慢的马蹄声从霍比根堡巷的浓雾尽头传来。

街边一栋四层旅店的三楼卧房里，莫扎特缩在被窝里，不敢点蜡烛。他有些畏惧地将窗帘拉开一条缝，看向寂静无声的世界里唯一有声音传来的方向。

“哒，哒，哒”，白雾的尽头出现了一匹瘦骨嶙峋的黑马。

它缓慢地拉着一辆漆成纯黑色的矮小马车，驾车的人一身黑色斗篷，戴着黑色的面罩，长长的黑袍在寒风中翻卷，似乎有什么银色的光芒一闪——

莫扎特一把将被子盖过头顶，心怦怦直跳。

黑色斗篷的高大身影，手上拿着什么……镰刀吗？他不敢看了。

他知道那匹马拉的是尸体——死于天花的人的尸体。