giotto依然没有反驳我的挖苦，只是安静地垂下头，苍白的面容上流露出泫然欲泣的悲伤表情。他提到“弗朗哥”时微颤的声线，与他那天在山坡上提及故乡的堕落时如出一辙。

直到此时，我才切实意识到事态的严重性，赶紧收起讪笑急迫地追问道：

“弗朗哥？弗朗哥怎么了吗？”

giotto紧紧咬住下唇别过脸去，胸膛像哮喘病人一般剧烈地起伏着。他努力了好几次试图开口，但喉咙里卡了根鱼刺似的格格作响，一个字都吐不出来。

“弗朗哥死了。”

回答我的，是另一个沉稳而平和的声音。

科札特·西蒙掀开门帘从里屋快步走了出来。他和giotto一样面色惨白、神情肃穆，脚步声轻得不正常，仿佛害怕惊扰了这里沉睡的某人。

“我和giotto不在的时候，有几个邻镇的混混来这儿找茬，要一折买他店里的东西。弗朗哥当然不干，和他们据理力争。争执中一个小伙子动了刀子，扎在他左胸上。弗朗哥当场昏了过去，没撑到医生来就……”

……………………

听到这里，giotto咬紧牙关用力眨了眨眼，好像要把即将夺眶而出的泪水挤回眼睛里一样。

这一次，即使giotto没有出手拦我，我也牢牢钉在原地迈不开步子了。捧在怀中的玫瑰花不知何时从手里滑脱出去，纷纷扬扬散落在面目全非的杂货店里，像新血一样红得妖娆而不真实。

弗朗哥、死了……？

那个成天笑呵呵、一口一个“我说姑娘啊”的圆脸大叔，那个经常请我吃热乎馅饼的杂货店老板，就这么轻易地……