叶孤城这个人，与世人的想象，实在相差甚远。

就连他唯一承认过的朋友陆小凤，也好似根本不曾了解过他。

如今，这个早该死去的人，悄然睁开了双眼。

然后……他又把眼睛闭上了。

他身上盖的被子、脑袋后面枕得枕头，全是……大红大绿大喜庆，只让人看一眼，就觉得好像有一万个唢呐齐齐在耳边欢快的叫唤。

……眼睛，有被吵到。

叶孤城并不想直面这种精神污染。

他气息平稳，闭目养神，只刚刚醒来，混沌已久的大脑就已慢慢开始了运作，他慢慢地回想着，回想着自己赴死之前的事情——

他败了。

他决定死在西门吹雪剑下。

然后——

他看到一顶尖尖的帽子，宽大的帽檐之下，压着一双翡翠般的眼睛，在看到那双死神之眼的同时，他的肋骨破碎、胸腔被剑刺穿。

一种尖锐、冰冷的疼痛在瞬间击穿他，令他的肌肉止不住的抽动、脊背止不住地爬满冷汗。

然后，他就好似跌入了死亡的拥抱。

叶孤城又缓缓地睁开了眼，抬起了自己的右手。

苍白的手，手指修长、稳定、骨节分明，指甲修剪得当，不会妨碍握剑。翻过来，虎口、掌心、五指又厚茧。

他四岁习剑，从此剑不离身，手掌上的每一寸茧，都来自与皮肤与剑柄的摩擦，晨钟暮鼓时分，他的手一次次被磨出血泡、血泡磨破，长好、再次磨破。