他掏出手帕，沉默地揩拭我眼角的血迹。很用力，很痛，可我没有出声，微笑地盯着他，直到他注意到干涸的血渍之下，是我自己的伤口。

他的手停住了，我依旧笑着看他，满怀爱意。

“这是给我的吗？”接过他手中用旧报纸包扎的雏菊，那细嫩的花朵正散发特殊的苦涩气味，好奇怪，我想起此时的氛围。

莫名的光在他发红的眼中闪动，好似心疼，好似不解，有好似一种……难以抒解的愤懑。他猛地抓住我的双肩，把我摁在街角的墙壁上。砰的一声，雨棚里残留的午后的雨水落了一地，脊背在坚硬的墙壁上感受到了历史的潮气。

而他的眼里，我仍在笑。

他突然不知所措地松开了手，转过身去，不再看我。

“那些人……那些人……不能……”他握紧双拳，艰难地吐出只言片语。

我低垂着头，不知道该怎么回答他。

“你可不可以……做点别的……”

这似乎是第一次，他对我提出要求。可在他提出要求之前，我已做过力所能及的努力。

“很抱歉，恐怕我做不到。”

“为什么？”他对我发出质问，“这些人就算跑去了西德又怎样？去街上游行又怎么样？东西德分裂是事实，你们难道能鼓动所有人都去西边？阿尔，你明明不在意。他们的命运，你根本不关心。”