这是不可能的。

听着唱片，东方人叹息着。

两个旋律相伴着，它们融到一起，组成这首钢琴曲，却又壁垒分明。

唱片走到了尽头。

最后的部分，损坏得太严重。

他听不到结尾，只有嘈杂一片的声音。

它们相容了吗？它们最终接近了吗？主旋律变化到什么程度了？副主题是不是也配合着主旋律，用它独特的变化消除不相容的鸿沟了吗？

谁能告诉我，谁能知道这最后的结局？

东方人站起来，他环视着四周，黑色的眼睛里是焦虑。他不再管那留声机，不再管什么稳重和矜持。

“你在哪里？！”他大声喊着，“是我！”

“你快出来啊！”

他都不用喊出他的名字，这艘船上不会有别人。

他跑起来，跑过一片狼藉的走廊，推开每一扇半掩着的房门，被尘土呛得咳嗽。

他跑下楼梯，废弃的锅炉旁，连一粒煤块都没有，只有洗不掉的黑，还有盖子掉下来的废旧锅炉。

他跑到船的最底部，钢筋的龙骨浸泡在猩红色的水中，无法立足，水里带着腥味，像是一滩血。

他跑到四处漏水的船工舱，柜子，垃圾，漂在水里，海洋里的贝类和寄生虫在那里安家，把木头装饰得恐怖而丑陋。

他跑到储藏室，蛛丝结在空空的铁架上，过去堆放肉食的长桌上，有一块块白色的霉斑，在寒风中，没有苍蝇，否则将是另一番景象。

他跑到熟悉的三等舱，床铺上的被褥都没有了，只有倒塌的铁框架，昏暗的光线下，像是一个个笼子，上面是红色的锈，手摸上去，会被染红，怎么拍都拍不下去。

他跑到那间二等舱卧室，房门都没有了，床铺缺了一条腿，墙上的圆形窗户里，阳光肆无忌惮照射进来。屋里堆放着杂物，有弹簧斜出的垫子，有巨大的木头，有倒在地上全是泥水的椅子，有烟头和酒瓶。

他走进去，走向床铺。

他记得，那面墙上，是一块木板，这是他的相册，上面贴满了照片。他会指着里面千奇百怪的人，对他讲，还用派克笔标出来。“Yau，你看，这个臭小子就是我。”“哈，我当时是不是才这么长？”“哦，你看，这是乌里扬老爹，现在看看，他好矮小，以前我觉得他就是巨人。”“Yau，你看，你看……”

他剥开乱七八糟的杂物，走到木板前。

白色的蛛网几乎笼罩了那块木板，他伸手抓走这些烦人的东西，伴着浮灰，木板露出清漆下一道道木纹。

照片已经被撕走了，撕得很匆忙，还留下一块块碎片，固执的粘在上面。

还有一张，似乎粘得特别牢，只被扯去一个角，撕扯的人只好放弃了。

他凑上去，想看看是哪张照片。

那不是照片。