秦玉麟帮他铺好纸张，磨好墨汁，运了墨再将毛笔交给到他手上。顾远樟握着那支毛笔，细细地摸了摸，还有面前铺好的纸张，砚台，都是要些银子的好东西。不像秦玉麟自己用来画画的，是随便让人买的普通货。

“写吧。”秦玉麟鼓励说，他也有自己的考量，觉得吧，读书的笔墨，和商用的笔墨，始终不同性质。而且古代比较注重这个，什么惟有读书高，他就尊重一回又怎么样。

“写什么好？”顾远樟悬着笔尖，歪头朝秦玉麟问说。

“随你，你喜欢什么就写什么。”秦玉麟看着他，话说挺有些期待他的毛笔字如何，反正他自己是不会写的。

“那写你的名字。”顾远樟说，说完就慢慢下笔。到底是十年没写过字的生手，手有些抖，但写出来的字好歹能算得上端正。

“还不错。”秦玉麟左看右看，只能这么说，总之他也不懂。

“是吗？”顾远樟笑说，“应该是不好看的，我知道。”可是秦玉麟说不错，他心里不免高兴。

“嗯，多练练就好了。”秦玉麟说。

“我会的，以后每天写。”顾远樟重新握起笔，在秦玉麟的名字侧畔，添上自己的名字，“夫人，你会写字吗？”

“认识，但不会写。”作为曾经的知识分子，秦玉麟这句不会写可谓说得很内伤，可他就是不会，所以不屑说谎。

“骗人吧，你连那种诗都会写了……”顾远樟脱口而出。