秦风睁开眼的瞬间，四面八方全是蠕动的血红色肉壁。

他站在一条狭窄的通道里。脚下是不断收缩的地面，头顶悬着垂落的青黑色丝状物。

那些丝线缓缓摆动，像某种巨兽体内裸露的神经。

识海。这是他濒死的识海。

秦风低头看向自己的双手。

指尖像风中快要吹散的薄雾，边缘模糊不清，时不时飘落几点微光。这是意识残影，他只剩下一缕神魂，撑着这具皮囊不彻底烂掉。

身后传来一声熟悉的冷哼。

秦风转过头。

嬴政站在三步外。玄黑龙袍在虚空中无风自动，右手提着那把精神力凝聚的天问剑。

剑身通体流转着金芒，将周围压抑的血色肉壁照得透亮。

老赵居然真的进来了。

嬴政没说话，只扫了一眼秦风这副随时会碎掉的残魂模样，眉头拧成了一个死结。

秦风扯了扯嘴角。

意识空间里发不出声音。他的嘴唇动了动，但嬴政听懂了。

“别看我，臣就这样。”

嬴政收回目光，握剑的手指一点点收紧。

他不说话，不代表不在意。这具残魂的模样，比外面那具皮包骨的残躯更让人心堵。

血红色的肉壁突然亮起一片光幕。

画面开始流动。

那是一片光怪陆离的虚影。没有大秦的城墙，没有熟悉的衣冠。

嬴政看到一个单薄的灵魂，游荡在一个完全不属于这世间的陌生天地里。

没有亲族，没有根系，孤独得像一片落在深渊里的枯叶。

那是秦风深藏的底牌。他是一个异世的孤魂。

嬴政的呼吸沉了一分。

画面一转。

沙丘行宫的地下暗室。年轻的方士抱着咳血的手帕，在嬴政睡熟后独自走到墙角，靠着冰冷的石壁滑坐下去。

他看着掌心里那摊暗红的血，默默擦干净，把瓷瓶塞回衣襟。

没人看见他这个动作。

画面再转。

崤山工地的大雪中。秦风站在铁轨旁批阅文书，右手的三根手指已经僵死。

他用左手压住右手手腕，把毛笔卡在指缝里，一笔一画地写。

字迹歪扭，每一笔都伴随着骨髓深处的颤抖。

最后一幅画面。