董氏牵衣而泣，分明忧心忡忡，李璘安抚道。

“不妨事的，万一问起来，你就说我喝多了，去偏殿更衣。”

“那殿下别走远了。”

李璘笑着点头答应，一侧身，从偏门溜了出去。

夜风中乐声袅袅，歌者嗓音清脆高亢。

李璘在八角亭中站了一会儿，心绪非但没有平静，反而益发烦躁。

亭子依山而建，面临一汪秋水，亭前架着一盏高过头顶的羊角灯，他贴身的内侍子规站在亭柱投下的黑影里，恍然不见人形。

“三哥那儿还没有消息吗？”

子规道，“张良娣还是那句话，不宜见人，不宜面君。”

“储君七年不露面儿，言官的奏折摞起来有一丈高，圣人愣是一句话不问，这就够奇怪的！甭管是疯了还是死了，总得有个章程啊！”

李璘烦闷地踏前两步，愤愤走进羊角灯硕大的光晕里。

紧绷结实的身姿，昂然警觉的面孔，眼眸深邃而充满了怀疑。

现在的李璘与十多年前迥然不同，年轻人独有的赤诚倔强，在漫长的等待熬忍中，化作了蓬勃待发的力量。

“不成！我一定得见见三哥！”

子规眉心一跳。

“兴许不是太子自困府内，而是圣人罚太子禁足，只不过给他留颜面，只说是病，毕竟……是从杜郎官畏罪自尽开始，才变成这样的啊。”

可是李璘听不进去。

“杜良娣已经死了，圣人还能责怪三哥什么？当初韦坚获罪，三哥与王妃和离，不就没受牵累吗？换成杜良娣，连死都撇不开干系啦？”