眼见记者大概是终于被保安和特警拦了下来，他并没有拉着斯科皮回客场更衣室或者去寻找队医，而是拉着他闪身躲进了一间大概是筹备物品用的房间。

斯科皮坐在柜子上，望着自己颤抖的手出神：“居然又逃过了一劫。”

又是特殊原因。

又是克里斯蒂亚诺·罗纳尔多。

紫眸泛着沉甸甸的黑，他的手掌一样毫无血色，葱白的手指冰凉就好像已经丧失了温度。

他不明白，克里斯蒂亚诺·罗纳尔多特殊在哪里？

罗纳尔多半蹲在他的身前，握住了他双手的手腕。

“逃过什么？”

斯科皮抬眸，打量他的表情，斟酌着开口：“…死亡。”

葡萄牙人的手指温热，让他恍惚之中仿佛又在冰川之下寻回了自己的身体。

暖洋洋的，让他甚至想要闭上眼睛，蹭着温暖的热源就这样睡一觉。

克里斯蒂亚诺下意识地皱起眉看着他：“斯科皮…”

斯科皮却握紧了手指飞快地打断他：“我知道你不信，但是那是真的。克里斯，我没有骗你。”

他说着想起那个问题，克里斯蒂亚诺到底是信还是不信呢？如果他真的不信，又为什么会在场上那么拼命？

“你不是不信吗？为什么还…”一时间他又觉得自己有些自作多情。

或许跟他并没有什么关系。