他却有种错觉，以为自己碰到明苏和银器一样冰凉的指尖。

明苏看他，然后垂头，“抽烟对身体不好。”

“……你以前从没阻止过我。”

“现在想阻止了。”

“为什么？”她不回答，安静下来，一身鲜红瑟缩。

他也不说话，看着他的烟安静的死在她的杯子里。

今夜，她依旧缓慢的、优雅的杀死一支烟，算他在内，是两只。

他忽然觉得一切都该结束，就在今夜。

明苏是他的一次脱轨，持续到现在已是尽头。

不该再持续下去了，他这么对自己说。他的一生合该是理性的。

那天之后，他再不去唱色。

事实证明，习惯是一种可怕的东西。

正如现在，他坐在办公室里，盯着显示器，却什么都看不下去。

抬手，腕上的钢盘表上的指针指向了一个他熟悉的时间。

这是明苏出现在酒吧的时间。现在，她一定坐在墙角，独自歌唱似的伶仃。

一只被杀的烟，一身血样的红，和，苍白的眼神。

心底里某个角落柔软抽搐，开了一个缺口，无底洞似的微凉疼痛。

他厌恶的打量着面前的一堆不停闪动的数字；这是他的猎物，原来，他在那么长的时间里，对这样乏味的猎物孜孜不倦。