视线缓缓从照片移向那张彩铅素描，看了会儿，他又把画框拿起来凑近了看，他想他并不知道那人原来画画还画得这样好——好归好，却一点儿都不像，画中的杳杳多美好啊，林杳然多讨厌啊。

他轻吸了口气，压下燥乱的心跳，笨拙而小心地把那张素描从画框里拿了出来。他知道一定会有落款，不是全名全姓也没关系，哪怕一个小小的符号都可以。

最后了……已经是最后一块碎片。他只要找到这块碎片，就能对上所有的蛛丝马迹，就能解出最后的荒谬答案。

苍白细瘦的手指颤抖着，捧着画纸拼命查看，视力贫弱的眼睛都因太过专心用力而动荡模糊。没有，没有……没有！他几乎快哭出来了，为什么哪儿都没有！失望透顶的时刻，他心念一动，猛地把画纸翻了过来——

寥寥几行字。

“我甚至希望，

我们是蝴蝶，

只在夏日中活三天。

有你陪伴的那三天，

比独活五十年更快乐。”

“啪嗒，啪嗒。”

眼泪一滴两滴，砸在那隽秀遒劲的笔迹上，把蓝黑色的墨迹，洇晕成日暮时分远天的淡蓝。

这手熟悉的好字，他见过。

《低温烫伤》的CD内封，都印有手写的感谢语。