从知道优优不是我的孩子那刻起，我心底其实已经有了个预感，我的孩子可能根本就没活下来。但凡他活着，哪怕缺胳膊断腿，宁诗都不会另找一个孩子来假扮。

我早已做好心理准备，迎接宁诗带来的所谓“孩子”。

但我还是高估了自己，小瞧了希望被彻底夺去后，那扑面而来的巨大悲痛。

我的孩子……我的孩子七年前就死了，甚至还没来得及看一眼这个世界，也没有得到过父母的拥抱。

现在，他被装在小小的黑色漆盒里，摆在我的面前。就算宁诗告诉我他其实本就无法活下来，可看着“他”，我哪里能生出什么如释重负的轻松？

负罪感如巨石压在心头，几乎让我喘不过气。

“那家医院的后面，隔着一条小小的马路，有一家幼儿园。从我病房的窗户望出去，正好能看到他们的大门。每天下午四点，家长们开始聚集在门口，一个个将自己的孩子接回家。”宁诗曾经问我为什么当年突然后悔，其实这个理由非常的“自私”，“每天都会有最后才被接走的小朋友，我看着他们由兴奋变为焦虑，心情慢慢开始忐忑。但无一例外的，当那个姗姗来迟的家长出现在他们面前时，他们总会将焦虑与忐忑一扫而空，重新充满喜悦。他们是那样依赖、眷恋着自己的父母，爱的不存一点杂质。”

“那时候我就在想，如果生下肚子里的孩子，我是不是也可以拥有一个全心爱我的人？”

宁诗手肘撑在桌上，怔然听我说完，烟灰落下来，差点烫到她的手背。她猛吸一口烟，将烟蒂按熄在一旁的杯子里，吐出的白雾隔在我们之间，让我看不清她的神情。

“你那时候才十八岁，生下孩子你拿什么来养？”烟雾消散，宁诗绷着两腮，显然是不同意我的观点，“你知道我是靠什么养你的吗？靠睡那些alpha的床！不仅要遭人白眼，受尽嘲讽，到头来生下的孩子还走上了我的老路。”

“我是不够全心爱你，”她说，“可我也没办法。你要恨就恨吧。”

我垂下眼，没有说话